Quando il silenzio diventa una stretta al cuore, allora forse entriamo in contatto con la presenza di Dio fra noi. E diventa un tormento la Parola di ogni giorno perché trafigge le nostre indifferenze, affonda nei malesseri che afferrano il vivere. Beato tormento che rapisce per portare in quella zona inesplorata dell'anima dove la soglia dell' "al di là" si schiude per condurre nel Mistero. La domanda del traditore: Sono forse io? le lacrime amare di Pietro... la solitudine dell'angoscia mortale: passi da me questo calice... e il martellare sulle mani del Cristo i chiodi delle nostre vendette, delle nostre pretese, dei nostri omicidi quotidiani. Sì, come possiamo chiamarci se non omicidi, quando uccidiamo la vita di Dio in noi? anche di fronte al Figlio innocente torneremo a scusarci?! siamo noi che inventiamo la croce ogni volta a quell'uomo che il Padre ha mandato per lasciarci il suo volto! possa il respiro che si estingue di quell'Amore lacerato e versato rianimare la nostra argilla screpolata e renderla santa reliquia di una vita redenta, una vita che non ha timore di lasciarsi inchiodare alla croce di Cristo per imparare a balbettare le parole di Dio. Un augurio di passione nella Vita del Risorto perché la tomba vuota sia il sepolcro delle nostre incongruenze! e finalmente poter dire: Resta con noi, Signore. Si fa sera...  la notte non è più notte con te.  sr teresa della +  o.carm.

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